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Noite de um Visionário
por Augusto dos Anjos

Número cento e três. Rua Direita.

Eu tinha a sensação de quem se esfola

E inopinadamente o corpo atola

Numa poça de carne liqüefeita!


- "Que esta alucinação tátil não cresça!"

- Dizia; e erguia, oh! céu, alto, por ver-vos,

Com a rebeldia acérrima dos nervos

Minha atormentadíssima cabeça.


É a potencialidade que me eleva

Ao grande Deus, e absorve em cada viagem

Minh'alma - este sombrio personagem

Do drama panteístico da treva!


Depois de dezesseis anos de estudo

Generalizações grandes e ousadas

Traziam minhas forças concentradas

Na compreensão monística de tudo.


Mas a aguadilha pútrida o ombro inerme

Me aspergia, banhava minhas tíbias,

E a ela se aliava o ardor das sirtes líbias,

Cortando o melanismo da epiderme.


Arimánico gênio destrutivo

Desconjuntava minha autônoma alma

Esbandalhando essa unidade calma,

Que forma a coerência do ser vivo.


E eu sai a tremer com a língua grossa

E a volição no cúmulo do exício,

Como quem é levado para o hospício

Aos trambolhões, num canto de carroça!


Perante o inexorável céu aceso

Agregações abióticas espúrias,

Como uma cara, recebendo Injúrias,

Recebiam os cuspos do desprezo.


A essa hora, nas telúrias reservas,

O reino mineral americano

Dormia, sob os pés do orgulho humano,

E a cimalha minúscula das ervas.


E não haver quem, íntegra, lhe entregue,

Com os ligamentos glóticos precisos,

A liberdade de vingar em risos

A angústia milenária que o persegue!


Bolia nos obscuros labirintos

Da fértil terra gorda, úmida e fresca,

A ínfima fauna abscôndita e grotesca

Da família bastarda dos helmintos.


As vegetalidades subalternas

Que os serenos noturnos orvalhavam,

Pela alta frieza intrínseca, lembravam

Toalhas molhadas sobre as minhas pernas.


E no estrume fresquíssimo da gleba

Formigavam, com a simplice sarcode,

O vibrião, o ancilóstomo, o colpode

E outros irmãos legítimos da ameba!


E todas essas formas que Deus lança

No Cosmos, me pediam, com o ar horrível,

Um pedaço de língua disponível

Para a filogenética vingança!


A cidade exalava um podre báfio:

Os anúncios das casas de comércio,

Mais tristes que as elegias de Propércio,

Pareciam talvez meu epitáfio.


O motor teleológico da Vida

Parara! Agora, em diástoles de guerra,

Vinha do coração quente da terra

Um rumor de matéria dissolvida.


A química feroz do cemitério

Transformava porções de átomos juntos

No óleo malsão que escorre dos defuntos,

Com a abundância de um geyser deletério.


Dedos denunciadores escreviam

Na lúgubre extensão da rua preta

Todo o destino negro do planeta,

Onde minhas moléculas sofriam.


Um necrófilo mau forçava as lousas

E eu - coetâneo do horrendo cataclismo -

Era puxado para aquele abismo

No redemoinho universal das cousas!


(Eu, 43)

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